Систематизация и связи

Основания философии

Трансреальная философия

Философское творчество

Ссылка на философа, ученого, которому посвящена запись: 

Линьцзи Исюань

Ты пришел сюда за словами. За пищей для ума. За стройной вязью понятий, что убаюкает твой мелкий, дрожащий страх перед бездной. Ты пришел, чтобы тебе объяснили. Разложили по полкам. Дали имя тому, что воет за окном твоего черепа. Ты ошибся. Ты попал в бойню. Здесь не кормят. Здесь потрошат.

Закрой книгу. Выбрось. Сожги. Прямо сейчас. Это твой единственный шанс. Каждое следующее слово – это еще один гвоздь в крышку твоего гроба. Ты думаешь, ты читаешь? Нет. Это тебя читают. Разбирают на запчасти. Выворачивают наизнанку твою уютную ложь, которую ты зовешь «собой».

Философия? Нулевая философия. Ноль – это не отсутствие. Ноль – это сжатый кулак перед ударом. Это зияющая пасть голода, который сожрет всех твоих богов, все твои «почему» и «зачем». Это тишина в эпицентре взрыва. Ты ищешь Истину? Бедняга. Ты похож на собаку, гоняющуюся за собственным хвостом, и тявкаешь от восторга, когда удается вцепиться в него зубами.

Истина – это первый и главный палач. Она требует от тебя соответствия. Она строит для тебя идеальную клетку из света и требует, чтобы ты отрубил себе все, что в нее не помещается. А ты и рад стараться. Ты – прилежный калека в музее совершенных форм. Ты полируешь прутья своей тюрьмы и называешь это «поиском смысла».

Смысл! Какое омерзительное, какое липкое слово. Смысл – это клей, которым трус склеивает осколки разбитой чашки, чтобы сделать вид, будто она все еще цела. Но она мертва. Мир не разбился. Он никогда и не был целым. Он – вечное кровотечение. А ты пытаешься остановить его своими грязными бинтами понятий.

Ты хочешь думать? Думай! Думай о том, как твоя мысль – это ржавая цепь. Каждое звено – слово. «Бытие», «ничто», «субъект», «объект». Ты гремишь этой цепью и думаешь, что это музыка сфер. А это всего лишь скрежет ржавчины. Ты приковал себя к стене собственной головы и воображаешь, что созерцаешь вечность.

Проснись! Ударься головой об эту стену! Почувствуй боль. Настоящую, тупую, невыносимую боль. Не ту, о которой пишут в книжках, не «экзистенциальную тоску», а простую, животную боль. Вот она – твоя единственная философия. Трещина в кости. Вкус собственной крови. Это реальнее всех твоих систем, всех твоих доказательств и опровержений.

Твой ум – это паразит. Он нашептывает тебе, что ты – это он. Что его болтовня – это твоя суть. Ложь. Ты – это мясо. Это кричащие нервы. Это голодный кишечник. Это судорога оргазма и агония смерти. А ум – это плесень на этом мясе. Красивая, переливчатая плесень, которая питается твоим гниением и уверяет, что она и есть цветок жизни.

Вырви его! Вырви с корнем! Пусть останется зияющая дыра. Пусть в нее ворвется ветер. Ветер без имени, без направления, без цели. Ветер чистого ужаса и чистого восторга. Пусть он выдует из тебя весь мусор: все твои убеждения, все твои сомнения, всю твою личность.

Личность! Величайшая из афер. Контракт, который ты подписал, не читая, при рождении. Набор привычек, воспоминаний, шрамов. Ты носишь это как костюм, сшитый из старых газет, и боишься, что он промокнет под дождем. Так пусть промокнет! Пусть расползется! Посмотри, что останется, когда смоет всю эту типографскую краску. Останется Никто. Ничто. Ноль. И это будет твое первое настоящее рождение.

Слово – это труп. Каждый раз, когда ты даешь имя чему-то живому, ты убиваешь его. Ты видишь реку – поток, движение, вечную перемену. Ты говоришь «река» – и вот перед тобой застывшая картинка, этикетка, пришпиленная к реальности булавкой грамматики. Ты убил реку. Ты заменил ее набором звуков. Теперь ты можешь говорить о ней, анализировать ее, философствовать. Но ты никогда больше ее не увидишь. Ты будешь видеть только свои слова.

Ты живешь на кладбище. Вокруг тебя – надгробия. «Дерево». «Небо». «Любовь». «Страх». Ты бродишь между ними, читаешь надписи и думаешь, что знаешь, что под ними похоронено. Но ты не знаешь. Ты помнишь только названия. Твой мир – это каталог морга.

Поэзия пытается оживить эти трупы. Она бьет их электрическим током метафор, пытается заставить их снова дышать. Иногда на мгновение получается. Труп дергается, открывает стеклянный глаз. И ты плачешь от умиления. Но это лишь гальванизация. Через секунду он снова обмякнет. И станет еще мертвее, чем был.

Философия же не пытается оживлять. Она – патологоанатом. Она вскрывает трупы слов, копается в их сгнивших внутренностях, классифицирует причины смерти. Она создает великолепные, подробные атласы некроза. «Онтология». «Гносеология». «Этика». Это названия отделений в морге. Ты можешь стать в них главным специалистом. Можешь получить диплом. Можешь даже учить других искусству вскрытия. Но ты будешь иметь дело только с мертвечиной.

Выйди на улицу. Молча. Не называй ничего. Не думай. Просто смотри. Просто слушай. Просто нюхай. Позволь миру войти в тебя напрямую, без посредников, без таможенного контроля твоего рассудка. Это будет больно. Это будет страшно. Это будет ослепительно. Мир без имен – это хаос живой, бурлящей энергии. Он сожжет тебе глаза. Он разорвет тебе барабанные перепонки. Он сведет тебя с ума.

И это хорошо. Этот «ум», которого ты так боишься лишиться, и есть твоя главная болезнь. Твое безумие – в твоей нормальности. В твоей способности на все вешать ярлыки и жить в мире этих ярлыков, а не в мире как таковом. Настоящий безумец – это тот, кто прорвал эту пелену. Тот, кто видит. А вы все – слепцы, водящие друг друга по кругу на кладбище слов.

Перестань говорить. Перестань писать. Перестань читать. Заткнись. Не на минуту. Не на час. Навсегда. Попробуй. Ты не сможешь. Внутренний диалог, эта бесконечная жвачка из слов, продолжится. Это и есть твой паразит. Он не может замолчать, потому что если он замолчит – он умрет. А вместе с ним умрет и тот, кого ты считаешь «собой».

Так убей его! Не затыкай ему рот, а перережь глотку! Как? Не спрашивай «как?». Вопрос «как?» – это снова его уловка. Он хочет превратить собственное убийство в очередную инструкцию, в очередную систему, в очередную философию. Нет никакого «как». Есть только действие. Прямое, голое, беспричинное.

Крикни. Не потому что тебе больно или страшно. А просто так. Издай звук, который не является словом. Вой. Рык. Скрежет. Почувствуй, как вибрация рождается в животе, проходит через грудь, разрывает горло. Этот звук реальнее всех библиотек мира. В нем нет лжи. В нем нет смысла. В нем есть только сила. Чистая сила бытия.

Бей кулаком в стену. Не потому что ты зол. А просто так. Почувствуй, как костяшки соприкасаются с гипсом. Почувствуй, как боль взрывается в руке. Это – диалог. Настоящий диалог с реальностью. Не обмен мнениями, а столкновение. Стена не пытается тебе ничего «сказать». И ты ей тоже. Вы просто есть. Здесь. Сейчас. В этом ударе. И этого достаточно.

Кто это читает? «Я». Какое смешное, маленькое слово. Триумф грамматики над реальностью. Ты говоришь «я» и указываешь пальцем себе в грудь. А что там? Кожа, ребра, легкие, сердце. Где в этом мешке с требухой живет это самое «я»? Нейрохирург вскроет твой череп, он препарирует твой мозг, но не найдет там никакого «я». Он найдет только серое желе, электрические импульсы, химические реакции.

«Я» – это точка схода. Фикция перспективы. Грамматическая привычка. Чтобы сказать «вижу дерево», нужен тот, кто «видит». Чтобы сказать «думаю», нужен тот, кто «думает». Вот ты и выдумал его – этого маленького гомункула, этого карлика-суфлера, который сидит у тебя в голове и комментирует происходящее. И ты сросся с ним. Ты поверил, что ты – это он.

А он – тиран. Он постоянно требует внимания. Он никогда не замолкает. «Мне нравится». «Мне не нравится». «Я хочу». «Я боюсь». «Что обо мне подумают?». Эта бесконечная, нудная, эгоистичная болтовня. Он строит стены. Он отделяет «себя» от «другого», «внутреннее» от «внешнего». Он – главный тюремщик.

И ты работаешь на него. Всю свою жизнь ты украшаешь его камеру. Ты таскаешь ему книжки, музыку, впечатления. Ты ищешь «саморазвития», чтобы сделать его интереснее, глубже, значительнее. Ты ищешь «любви», чтобы кто-то другой подтвердил его существование, отразил его в своих глазах. Ты боишься «смерти», потому что боишься, что твой маленький тиран исчезнет.

Да пусть исчезнет! Что ты потеряешь? Иллюзию. Призрака. Ты боишься стать никем? Но ты и так никто. Ты – процесс. Ты – поле битвы. В тебе сталкиваются гены твоих предков, слова, которые ты прочел, еда, которую ты съел, воздух, которым ты дышишь. Ты – временный узел в бесконечной сети. Говорить «я» – это все равно что волне в океане кричать: «Я – это я, а не другие волны!». Глупость. Смех.

Океан не знает волн. Он – единое движение. Так и жизнь не знает никаких «я». Она – единый поток. И ты – не в нем. Ты – он и есть. Твое чувство отдельности – это болезнь. Это спазм. Это судорога сознания, которое испугалось собственной безграничности и спряталось в крошечную раковину эго.

Разбей эту раковину! Это не самоубийство. Это освобождение. Перестань защищать своего внутреннего карлика. Перестань кормить его. Перестань слушать его нытье. Игнорируй его. Каждый раз, когда он начинает свою песню «я, мне, мое», просто наблюдай за ним. Без осуждения. Без анализа. Как за проплывающим облаком. Как за шумом на улице.

Сначала он будет кричать громче. Он будет в ярости. Он будет пугать тебя одиночеством, безумием, смертью. Он будет взывать к твоему здравому смыслу. Он будет хитрить, притворяться твоим другом, твоим единственным утешением. Не поддавайся. Просто наблюдай.

И однажды он устанет. Его голос станет тише. Он будет появляться все реже. Возникнут паузы. Мгновения тишины в голове. Сначала короткие, как вспышки. Потом длиннее. И в этой тишине ты впервые услышишь мир. Не свои мысли о мире, а сам мир. Его дыхание. Его пульс.

И ты поймешь, что это и твой пульс. Что нет никакой разницы. Что стена между «тобой» и «миром» была построена из слов твоего внутреннего болтуна. И когда он замолкает, стена рушится.

Это и есть ноль. Не дыра. Не вакуум. А полнота. Полнота, в которой нет центра. Нет того, кто смотрит. Есть только смотрение. Нет того, кто живет. Есть только жизнь.

Посмотри на свою комнату. Прямые углы. Ровные стены. Параллельные линии. Геометрия порядка. Человек боится хаоса. Он пытается заключить его в решетку координат. Он строит города-сетки, пишет законы, создает системы. Он думает, что если он сможет все измерить, сосчитать и классифицировать, то сможет это контролировать.

Твоя философия – это такая же комната. Тюрьма из понятий. Каждая категория – это камера. «Материализм». «Идеализм». «Дуализм». Ты рассаживаешь по этим камерам реальность. «Это – материя». «Это – идея». «Это – дух». Ты – великий тюремщик. Ты гордишься своим порядком.

Но посмотри в окно. Видишь дерево? Его ветви – это хаос. Они не растут по линейке. Они изгибаются, тянутся к свету, обходят препятствия. Ни один лист не похож на другой. Облака на небе – это хаос. Их форма меняется каждую секунду. Линия твоего собственного пульса – это хаос. Она никогда не повторяется в точности.

Все живое – хаотично. Все мертвое – упорядочено. Кристалл – это порядок. Труп – это порядок, пока не начнется гниение, которое само по себе – буйство хаотичной жизни. А ты стремишься к порядку. Ты стремишься к смерти. Твоя тяга к системам – это некрофилия.

Ты создал логику. Аристотелевскую, бинарную. «Да» или «нет». «А» или «не-А». Черное или белое. Это – гильотина для реальности. Реальность не бинарна. Она – спектр. Она – парадокс. Она одновременно и «А», и «не-А». Дерево и живое, и мертвое. Ты и существуешь, и не существуешь. Свет – это и волна, и частица.

Твоя логика – это инструмент для плоскости. А мир – объемен. Он многомерен. Пытаться понять его с помощью своей логики – это все равно что пытаться измерить объем шара плоской линейкой. Ты можешь измерить его проекцию, его тень. Но ты никогда не поймешь его суть.

Ты ищешь причинно-следственные связи. «Это случилось потому, что...». Ты выстраиваешь длинные, аккуратные цепочки. Событие А привело к событию Б, которое привело к событию В. Это успокаивает. Это создает иллюзию понимания и контроля. Если знать причину, можно управлять следствием.

Но это ложь. Причин у любого события – бесконечность. Вся вселенная в ее прошлом состоянии является причиной любого события в настоящем. Выделять одну-две «главных» причины – это произвол. Это упрощение. Это кастрация реальности ради твоего комфорта.

Мир не работает как бильярдный стол. Он работает как погода. Как бурлящий котел. Бесчисленное количество факторов взаимодействует друг с другом нелинейно. Маленькое изменение здесь может вызвать гигантские последствия там. А может и не вызвать. Предсказать невозможно.

Так откажись от предсказаний! Откажись от контроля! Перестань пытаться втиснуть океан в свой наперсток. Танцуй с хаосом! Прими неопределенность. Прими непредсказуемость. Это не поражение. Это свобода.

Когда ты не знаешь, что будет в следующую секунду, ты должен быть живым в эту. Ты должен быть внимательным. Ты должен быть готовым ко всему. Твои чувства обостряются. Твоя интуиция просыпается. Ты перестаешь жить по карте, по плану, по системе. Ты начинаешь жить по звездам, по ветру, по чутью. Ты становишься зверем. Ты становишься богом.

Твои системы – это костыли. Они нужны калекам. Брось их! Да, ты упадешь. Ты разобьешь себе нос. Ты будешь ползти. Но твои ноги, атрофированные от бездействия, начнут оживать. Они вспомнят, как ходить. А потом – как бегать. А потом – как танцевать.

Танец – вот нулевая философия в действии. В танце нет цели, нет пункта назначения. Цель – в самом процессе. В движении. Тело думает. Каждый жест – это мысль. Но это не мысль-слово. Это мысль-энергия. Гологол. Танец не пытается ничего «сказать». Он показывает. Он есть.

Так перестань строить свои карточные домики систем. Выйди под дождь и танцуй. Пусть рухнет все. Пусть смоет все. Останься голым. Останься в хаосе. И начни свой танец.

Что реальнее: боль от ожога или слово «боль»? Что реальнее: вкус апельсина или его химическая формула? Что реальнее: ужас смерти или философская концепция небытия?

Ты выбрал второе. Ты променял золото живого опыта на бумажные деньги абстракций. И теперь ты – банкрот, сидящий на мешках с обесцененной валютой. Ты можешь бесконечно пересчитывать свои концепции, но ты никогда не сможешь купить на них и одного настоящего вдоха.

Твой разум – это стерильная лаборатория. В ней ты препарируешь жизнь. Ты кладешь ее под микроскоп, разрезаешь на части, взвешиваешь, измеряешь. Ты убиваешь ее, чтобы изучить. И ты многое узнаешь о трупе. Но ты ничего не знаешь о жизни.

Жизнь – там, за стенами лаборатории. В грязи. В крови. В поту. В сперме. В слезах. Жизнь – это не проблема, которую нужно решить. Это не загадка, которую нужно разгадать. Это – стихия, в которую нужно нырнуть.

Ты боишься. Ты боишься промокнуть. Ты боишься испачкаться. Ты боишься утонуть. Поэтому ты сидишь в своей сухой, чистой лаборатории и читаешь отчеты тех, кто плавал. Ты изучаешь карты течений, анализируешь состав воды. Ты становишься величайшим в мире экспертом по океану. Но ты ни разу не почувствовал соленых брызг на своем лице.

Твои чувства – это окна. Но ты замазал их краской теорий. Ты смотришь не на мир, а на свои рисунки мира. Ты слушаешь не музыку, а свои комментарии к ней. Ты трогаешь не тело, а свою идею о теле.

Соскреби эту краску! Разбей стекла! Пусть ворвется сквозняк реальности!

Пойди в лес. Не для того, чтобы «насладиться природой». Не для того, чтобы найти там гармонию или вдохновение. Иди, чтобы заблудиться. Чтобы почувствовать страх. Чтобы стать добычей. Ляг на землю. Почувствуй ее холод, ее сырость. Позволь муравьям ползать по тебе. Прислушайся к треску ветки. Это может быть хищник. Почувствуй, как твое цивилизованное «я» съеживается, уступает место древнему, животному ужасу. В этом ужасе больше правды, чем во всех твоих библиотеках.

Влюбись. Но не в образ, не в идею. А в другого человека. В его запах. В изгиб его шеи. В звук его смеха. В его слабости. В его безумие. Позволь себе раствориться в нем. Потерять себя. Потерять контроль. Это будет больно. Это будет разрушительно. Но только так можно прикоснуться к другому. Все остальное – торговля, контракт, обмен услугами.

Роди ребенка. Или просто посмотри в глаза младенцу. В них нет «я». В них нет теорий. В них – чистое восприятие. Вселенная, смотрящая на себя. И в то же время – чистая потребность. Голод. Боль. Жизнь в ее самом неприкрытом, самом требовательном виде. Попробуй объяснить ему свою философию. Он просто обделается на твои колени. И это будет самый исчерпывающий ответ.

Перестань искать «возвышенные» переживания. Экстаз, просветление, сатори. Это снова ловушка ума. Он хочет превратить освобождение в очередной значок, в очередное достижение для своей коллекции. «Я – просветленный». Какая пошлость.

Настоящее просветление – в самом обыденном. В мытье посуды. В чистке ботинок. В том, как ты дышишь. Когда ты моешь тарелку – мой тарелку. Не думай о прошлом. Не мечтай о будущем. Не философствуй о «бытии-в-мире-мытья-посуды». Просто чувствуй воду, мыло, гладкую поверхность керамики. Будь в этом на сто процентов.

И тогда любая тарелка станет чашей Грааля. Любая лужа будет отражать небо. Любой вдох будет актом творения. Тебе не нужно будет искать чудес. Ты будешь жить внутри чуда.

Но ты не хочешь. Это слишком просто. Это слишком скучно для твоего раздутого эго. Ему нужны драмы, поиски, страдания, прорывы. Ему нужен сюжет. А жизнь – бес-сюжетна. Она просто есть. И ее простота – невыносима для ума.

Так выбери. Либо ум с его интересными историями о жизни. Либо сама жизнь, в ее оглушительной, слепящей простоте.

Ты дочитал до этого места. Ты все еще здесь. Значит, ты безнадежен. Или, наоборот, в тебе есть искра. Искра безумия, которая не дает тебе покоя в твоей уютной камере. Ты ищешь не ответов. Ты ищешь динамит.

Хорошо. Вот тебе практика. Практика нуля. Это не путь. Это не лестница. Это – прыжок в пропасть.

1. Практика сомнения. Сомневайся во всем. Не в том смысле, в котором сомневаются философы – чтобы потом прийти к «несомненному» основанию. Сомневайся тотально. Радикально. Сомневайся в том, что ты существуешь. Сомневайся в том, что мир существует. Сомневайся в самом сомнении. Доведи свой разум до точки кипения, до короткого замыкания. Пусть он сгорит в огне собственных противоречий. Не пытайся найти выход. Просто наблюдай за пожаром.

2. Практика незнания. Признай: ты не знаешь ничего. Абсолютно ничего. Не «я знаю, что ничего не знаю». Это снова поза, снова знание. А простое, голое, честное незнание. Ты не знаешь, кто ты. Ты не знаешь, что такое мир. Ты не знаешь, что делать. Перестань притворяться. Перестань делать умный вид. Стань идиотом. Священным идиотом, который открыт всему, потому что его голова не забита мусором «знаний». Когда турист спрашивает тебя дорогу, честно ответь: «Я не знаю». Когда твой ум спрашивает тебя о смысле жизни, честно ответь: «Я не знаю». В этом незнании – огромная сила. Сила начала.

3. Практика молчания. Замолчи. Внешне и внутренне. Устрой себе информационную диету. Никаких книг. Никаких фильмов. Никакой музыки. Никаких разговоров. Особенно – никаких разговоров с самим собой. Как только начинается внутренняя болтовня, не борись с ней. Просто переводи внимание на что-то физическое. На дыхание. На ощущение стоп на полу. На звук капающей воды. Не делай из этого медитацию. Не пытайся «достичь тишины». Просто возвращай внимание. Тысячу раз в день. Миллион. Будь упрямым, как бык.

4. Практика бесцельности. Сделай что-нибудь просто так. Без причины. Без цели. Без ожидания результата. Выйди из дома и пойди куда глаза глядят. Сядь на первый попавшийся автобус и доедь до конечной. Начни переставлять мебель в комнате, а потом верни все на место. Нарисуй картину и тут же сожги ее. Сломай тиранию цели и результата. Позволь себе чистое, беспримесное действие. Почувствуй его вкус. Вкус свободы.

5. Практика тела. Вернись в свое тело. Ты слишком долго жил в голове. Двигайся. Бегай, пока не рухнешь от усталости. Танцуй, как сумасшедший, в запертой комнате. Делай тяжелую физическую работу. Голодай. Объедайся. Прими ледяной душ. Почувствуй свои пределы. Почувствуй, что ты – животное. Сильное. Уязвимое. Живое. Твое тело мудрее всех твоих мыслей. Слушай его.

6. Практика разрушения. Разрушь что-нибудь. Что-то свое. Что-то, что тебе дорого. Не в припадке ярости. А осознанно. Спокойно. Разбей любимую чашку. Порви старую фотографию. Удали все файлы с компьютера. Это не вандализм. Это – ритуал освобождения от власти вещей и прошлого. Ты – не твои вещи. Ты – не твои воспоминания. Разрушая их, ты разрушаешь часть своей тюрьмы.

7. Практика смеха. Смейся. Смейся над всем. Над великими философскими системами. Над мировыми трагедиями. Над собственными поисками и страданиями. Над этим текстом. Над тем, кто его написал. Смейся громко, до слез, до колик в животе. Смех – это великий растворитель. Он смывает важность. Он обнажает абсурд. Вселенная – это гигантская, непостижимая, а иногда и жестокая шутка. Единственный адекватный ответ на нее – это смех. Космический хохот. Хохот нуля.

Это не рецепт. Это яд. Примешь ли ты его – твое дело. Он может убить тебя. Того «тебя», которого ты знаешь. А может, он убьет твою болезнь. И ты наконец-то начнешь жить.

Ты все еще здесь. Ты продрался сквозь эту лавину слов. Что ты чувствуешь? Раздражение? Скуку? Несогласие? Или где-то глубоко внутри что-то откликнулось? Что-то зарычало в ответ?

Этот текст – молот. Он был написан не для того, чтобы его поняли. А для того, чтобы им били. Чтобы крушить. Чтобы пробивать бреши в стене твоего уютного мирка.

Он сам – ложь. Он использует слова, чтобы говорить против слов. Он использует концепции, чтобы атаковать концепции. Он – перформативное противоречие. Он – змея, кусающая себя за хвост. Г̶̷о̶̷л̶̷о̶̷г̶̷о̶̷л̶̷. И в этом его единственная правда.

Он не дает тебе ничего. Никакой новой системы. Никакой новой веры. Никакого нового приюта. Он отнимает. Он сдирает с тебя кожу. Он оставляет тебя голым, дрожащим, на ледяном ветру реальности.

Что ты будешь делать теперь? Попытаешься залатать дыры? Найдешь новую, более хитрую философию, которая объяснит и этот опыт? Вернешься к своим книгам, к своим привычкам, к своей тихой, комфортной смерти?

Большинство так и сделает. Ум невероятно хитер. Он может ассимилировать что угодно. Даже яд. Он превратит этот молот в очередной экспонат для своего музея. «А, это радикальный нигилизм. Пост-структурализм. Дзен-буддизм в агрессивной форме. Интересно. Поставим его на полочку рядом с другими «измами»». И все. Удар прошел мимо. Яд нейтрализован.

Но, может быть, не ты. Может быть, ты позволишь этому яду действовать. Может быть, ты не будешь спешить с выводами. Может быть, ты позволишь ране остаться открытой.

Этот текст – палец, указывающий на луну. Не смотри на палец! Забудь его! Сожги его! И посмотри туда, куда он указывает.

А он не указывает никуда.

Он просто сжимается в кулак и бьет тебя промеж глаз..

...

Вспышка.

Тишина.

0

________________________________________________________________

https://www.udio.com/songs/xn6tAJBu1VFCXK4YtotkvP

________________________________________________________________

https://www.youtube.com/shorts/RzUkczrjbbg