поэзия
Город
Город окутала вязкость, город окутала сырость, город укутал мрак. Городу вскрыли вены...
Угрюмые серые стены домов тянутся неизвестностью, томясь в скучных переулках где не спасают даже окна. Плачет сопливое небо, низвергая потоки отрешенности. Выстроившись длинной очередью, грустят у магазина поникшие лбы.
Липкие капли дождя не скатываются, едкие проникают...
Ноют конечности, ноет мышление, ноет старик, стоящий на мосту и обеими руками сжимающий последние останки лохмотьев своего сознания, все еще надеется, что согреют.
Иногда кто-то новый, не желая верить, нарушает медленность, издавая безумные вопли и в судорожных конвульсиях пытаясь содрать себя. Но от этого только хуже...
Скрипит прибитая к столбу ржавая табличка, пропитанная жиром и кровью:
"Добро пожаловать и не имеет смыла жаловаться!"
- Абраам
- Для комментирования войдите или зарегистрируйтесь
Философский штурм | Совместное философское творчество © 2006-2014
Сайт представляет собой площадку для функционирования философского интернет-сообщества, участники которого заинтересованы не только в индивидуальном, но и в коллективном философском творчестве.
Комментарии
Вашим "Городом" выражается то же чувство, что у Александра Блока:
* * *
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи ещё хоть четверть века —
Всё будет так. Исхода нет.
Умрёшь — начнёшь опять сначала
И повторится всё, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
10 октября 1912
Безысходность.
Прочтение вашего "Города" свелось у меня к оценке "Старые песни приелись и навязли в зубах". Ваш "Город" не выражает новое чувство. Поэтому не поэзия.
Есть такое определение, обезьянство. У Артура Шопенгауэра имеет такое употребление:
Можно ваш "Город" отнести к обезьянству, можно еще к чему-нибудь, но это не поэзия.
Поэзия вообще "потухла" в наше время, по моему мнению. Где поэты и их восторженные поклонники? Их нет. Даже песни поют престарелые развалины, и еще и пользуются успехом.
Ваш "Город" не выражает новое чувство.
Примеры пожалуйста, можно даже не только поэзии, а вообще хоть чего-то искусстве, что выражает что-то новое?
На самом же деле, обезъянством здесь занят более всех именно ваш Шопенгауэр. Мало того, что он берет на себя роль судьи, мешая всех и вся только в однородную кучу, так он еще и берет на себя роль всеобщего судьи и берется ни мало и ни много, но судить за целую половину человечества.
Когда в следующий раз возьметесь приводить в пример очередную "авторитетную" глупость, прошу вас, не руководствуетесь только именем и предрассудками, а хоть немного вникните, какую самодовольную ерунду(основываясь только на имени) вы приняли за чистую монету и с вожделением съели.
Или давайте даже пойдем еще дальше, где сам Шопенгауэр ставит своими же словами себе мат. Это значит, пытаться творить(получится ли у тебя что(новое) или нет, уже другой вопрос)) - обезъянство, а пытаться с высокой колокольни всех судить, что, в свою очередь, является самым примитивным признанием собственной приземленности, дело благородное?
Петух этот Ваш Шопенгауэр, если эти деревянные изречения действительно принадлежат ему, и это - факт.
Я ведь написал, что по-моему мнению поэзия вообще "потухла" в наше время, поэтому пример из нашего времени привести не могу. Но вот о новом чувстве фраза:
Серьезно? Я Вас вынужден огорчить, отсылая если не очень вглубь и до нашей эры, то хотя бы лет эдак на пятьдесят назад - к Толстым.
Это чувство, если это именно то, о чем я подумал, очень детально и в десять раз красочнее описано Львом Николаевичем, еще намного до. То бишь, что Вы взяли за пример, тоже, если по Вашему же принципу, то плагиат.
P.S. Что на счет Шопенгауэра? Глупость увидели? Масштаб дичайшей самовлюбленности осознали? Или все еще громкое имя и пелена?
Вот у вас явный промах:
Сейчас везде пластмасса, глаза упираются в таблички пластмассовые. "Ржавая табличка", да ещё к столбу прибитая, не характерна, еще пойди её поищи в городе, и сам деревянный столб, поэтому не может быть каким-то символом. Она у вас явно прошлым навеяна. А вы к кому обращаетесь своей поэзией? К дядям и тетям, которые жили 50 лет назад, а то и больше?
)))))) спасибо. Вы подняли мне настроение.
Давайте упростим. Что Вы хотите в целом и общем, донести, что плохо? Ну, допустим. Меня это не смущает, к критике я адекватен и разделение между собой и произведением провести могу. Нетерпим я разве что к идиотизму, когда некую глупость которую кто-то ляпнул, возводят в нечто мудрое, только потому что глупость ту ляпнул "авторитет".
А так что. Плохо? Не нравится? Да ради бога.
Блок выразил чувство.
А вы: я тоже так могу.
Но Блок - поэт.
А вы - тоже так могу.
И опять Вы упираетесь в авторитеты. Сейчас мне на работу, но если хотите, позже мы попробуем разобраться, что есть что - в действительности.
Любопытно отнесли бы вы к "обезъянству" например вот это:
Я слышала, что верующий не
Боится смерти, думая за нею
Найти другую жизнь. И цепенею,
Представив, что назначено и мне
Жить вечно, не имея передышки,
Но радуюсь той мысли, что молва
Не сможет подтвердить свои слова.
О вечной жизни зная понаслышке,
В нее нельзя поверить. Если впредь
Нам собственной предписано природой
Без устали гоняться за свободой,
Я просто предпочла бы умереть,
Распасться на мельчайшие частицы,
Стать частью атмосферы, растворясь
Как сахар в чашке чая, не боясь,
Что голос мой исчезнет в крике птицы,
В шипенье волн и шелесте листвы;
Что будут без меня вещать мессии
О западе, востоке... О России,
О гордости блистательной Москвы,
О наглости и спеси Вашингтона...
Нет-нет, я лучше сгину навсегда;
Точь-в-точь как исчезают без следа
За веком век, за идолом икона...
Паденье подготавливает взлет,
Ласкают ум понятия и числа;
А в вечности, без цели и без смысла
Свободная материя живет
И движется без меры и без нормы
В ликующем просторе бытия,
Которому не требуется "я"
В границах зафиксированной формы.
(С) автора укажу позже, дабы имя не влияло на оценку и вас попрошу не гуглить. И если это обезъянство, то чего именно?
Тоже выражения нового чувства не нахожу. В наиболее полной мере это чувство отрицания выражается в евангелии выкриком "распни Его!".
И проблемы никакой нет, поскольку по евангелию одни пойдут в муку вечную, а другие в жизнь вечную.
А то, что она муку вечную за таковую не считает, так это её дело. Но может быть разъяснение.
И она хочет, чтобы для неё после смерти было так, и было вечно. Но некоторые люди еще не умерев так живут. Я имею в виду сумасшедших. За тысячу лет никто не определил, что жизнь сумасшедших обладает какой-то целью, каким-то смыслом. Что у сумасшедших есть какой-то норов, им одним присущий. И время для них не время, они живут в состоянии вечности. И она, автор этого стихотворения, этого хочет, и может еще кто хочет. И муку вечную за муку вечную не считают. Но выходит, их желание еще до их смерти достижимо.
То есть, если для себя Вы не находите в чем-то выражения нового чувства, то это - автоматически обезъянство? Это уже прям какой-то плакат, которым Вы постоянно прикрываетесь вместо обоснованной и правомерной критики. Нет я бы понял такое, если бы был любитель, у которого чисто интуитивно нра не нра, но Вы же с намеком на профессионала, как тонкого знатока поэзии, а вот на выходе только однообразное повторение, как из пробирки да воды.
По стиху. Если выкинуть кусок политики, и не цепляться за мелкие погрешности, то довольно-таки мягко, откровенно и красиво. Впрочем, именно тот самый, самый бедный и несносный кусок из политики, затронет сердца и приобретет множество читателей. Так что, возможно прием и осознанный, маркетинговый.. что к лицу и к выгоде человека политики, но совершенно непростительно, для настоящего человека искусства.
В своём сообщении к вам я выразился так:
То есть, не однозначно определил.
Может ещё быть, например, подражание. Вот что об этом говорится:
У Пушкина, например, есть "ПОДРАЖАНИЯ КОРАНУ".
А в целом, я изложил своё мнение. Оно вас не устраивает, но это ваше дело. Есть причина закончить диалог.
Наверное да, лучше закончить, а иначе далее я бы Вас уже спросил, а что вообще есть такое поэзия и попросил бы не приводить мнения авторитетов или ржавые чьи-либо цитаты, но с собственными словами и пониманием.
Я, думаю , поэзия начинается с назойливого желания что-то сказать людям, при этом имеется, не менее настойчивое требование - услышать мнение , реакцию, об услышанном.Собственно, это об искусстве вообще и о поэзии , как части сего действа.Ваш Город, мне понравился...я не критик и потому не вижу таких мелочей(пластмасса, железо) и слава Богу , что не критик.Скучно, это откапывание очередных "пластамасс".
При такой постановке, это скорее графомания.
Спасибо.
Ну почему же, критика ведь если по хорошему(по профессиональному), то очень полезное дело. А иначе как выявлять погрешности и недочеты? Но знаете кто по моему настоящий критик и чье мнение действительно важно? Именно тех людей, кто еще не испорчен модой, авторитетами, каменными стандартами и канонами, тех, кто не набор начитанного и зазубренного.. а все еще способны чувствовать.
Если проще, то самые простые и чистые люди.
И графомания, тоже...
Если, вам удалось расшевелить, растормошить простого человека, то считай, дело сделано.Не можно называть поэзией , работу на "стол", на себя , на критика.
Я странный. Если что. И мои причины, почему я пишу, не из списка обычных. А что выкладываю, то две причины. Во первых, пока не выложишь, оно как-то как будто бы только внутри, а как выложишь, то вроде как сбоку оно уже и как-то видней. Ну и вторая, о ней я не скажу.
В общем, это одно из отличительных свойств поэта.И это нормально, странно было бы обратное.Сложить из конечного множества слов , нечто не похожее на здравомыслие, властно, хватающее за горло , перевёртывающее душу, оборачивающееся непослушной предательской слезой...
Ну, так поэзия, что роды... и только тогда что-то значит, когда явлено свету, для обозрения, для осуждения, для поругания, для радости...
Нет. Вы не поняли. Я действительно странный. Потому что как я не философ, ровно так я и не поэт. Все это, всего лишь инструменты. И если мне придется стать кочегаром, только чтобы получше узнать себя, то я стану кочегаром.
Философ не обязательно поэт, но поэт обязательно философ.
И, вы утверждаете, что вы не философ?Узнать себя, та ещё философская задача...
Философия/в том формате как это и по сей день принято/ да простят меня все кто видят в этом нечто чистое и возвышенное(это всего лишь личное мнение не претендующее на истину), но наука для мертвых. Бесконечное морализаторство и блуждание в выстраивании очередных, собственных же лабиринтов. Некое, своего рода моральное порно, для продвинутых, где каждое очередное "новое" понятие, стимулирует некий умственный оргазм, и где постоянно и периодически онанирующий под то же примитивное Эго, никогда не задастся вопросом самым главным: а, собственно, до каких пор и зачем?
Я хочу познать себя, потому что во мне хранится энергетическая масса не материального уровня, что, в свою очередь, ради оживления, потребует от меня абсолютного стирания своего стандартного и систематического Я.
Осуществимо ли нет, но ясная цель и четкое понятие. А чем занят философ?
Да, тем же, что и все люди: стремится к не скучному времяпровождению. При этом, он выясняет природу самоей скуки.
Резонно)
Сим всем что хотел сказать, касательно вашего комментария. Мне нравится когда чисто, мне нравится когда просто, а-то ведь одни завихренины да загогулины... да под конец человек и сам не понимает что несет.
Могу заверить зная автора, что "кусок из политики" это никак не "осознанный, маркетинговый" , это вообще было написано 20 лет назад, когда полит. вопросы в массе виделись не так как сейчас, что кстати любопытно само по себе. Там же в стихе есть условие "если ... гоняться за свободой".
А вообще что на мой взгляд отличает стихи этого автора, это акцент на мысль, а не на чувство, как бывает обычно. Точнее на ее присутствие, в отличие от "чувственного нытья")
Ну, значит любовь к родине и патриотизм застелили глаза. Потому как все остальное явно на голову выше и этот кусок будто бы писал совершенно другой человек.
Как будто бы подошел к поэту дилетант из партии и ткнув пальцем в бумажку строго заявил: если хочешь чтобы было напечатанным!..
В правильном направлении мыслите. "Идейность" - зовется.
Простите, но у меня создается впечатление, что если бы вам предложили сравнить любые две картины, вы бы и там обнаружили "обезъянничание", заявив, что на второй тоже есть синяя краска.
Видите ли, если я скажу, что вы ничего не поняли, вы не согласитесь. Каждый может считать что он понимает. Вот даже если пятилетнему ребенку сказать про "производную", он вполне может подумать и сказать что понимает. Что это "про что то из воды". Но это пятилетний ребенок, ему простительно. А если речь идет о взрослом, то вот тут то и стоит задуматься о некоторых болезнях, о которых вы упоминаете. Кстати у большинства таких больных как раз таки цели присутствуют, причем очень навязчивые. А главное переубедить их так же практически не возможно.
Вам почудилось.
Я не то, что о некоторых болезнях не упомянул, но ни об одной.
Это в корне меняет дело.То есть лечиться бесполезно.
Возможно. Так и будет чудиться что попало.
Это шикарная поэзия, со многими рифмами, множеством смыслов, пропитанная эклезиастической экзистенциональностью! Во как даже меня на поэзию пробило :))
Восприятие искусства индивидуально, можно ни чего нового не наблюдать у Блока,
а от произведения любительского уровня быть в обновлении своих чувств. Так будет, если любитель по жизни с читателями в трепетных отношениях, и так будет, если читатель заточен на отыскание тонких различий, а не не является приверженцем крупно-блочных обобщений. К тому же, искусство само по себе зиждется на обезьянстве, на попугайстве, -
Вот тоже, сразу вспомнил, а ниже - вы уже ответили :)
По прочтению вспомнились строки из старой песни "Туманного стона":
"Жизнь - дерьмо, друзья - говно. Все подохнем всё равно." )))
Раз пошла такая тема, не могу не присовокупить свой стих.))
НЕ ДЗЕН
На побережье - противно и сыро.
Пусто: ни лодок, ни голых наяд.
Век нам скитаться, забытым и сирым -
Нет в этом мире любви ни_уя!
Чайка заходится криком младенца,
В бельмах зрачков - безысходность и тлен.
Море - остывшее мёртвое сердце,
Море теперь не волнуется. Лень.
Гладь затянуло искусственной кожей.
Коловращение жизни, юдоль.
Толстая задница тучи прохожей
Давит луны оху_вшую моль.
Дождь поливает заразы рассадник -
Город, лоснящийся, словно нарыв.
Рёвом мотора безбашенный всадник
Выгнал до срока сурка из норы.
С песней, с сурком, без упрёка и страха,
С кармой в кармане (ни баксов, ни йен),
Следую по указателям "НА Х_Й"
В долгом пути, что ни разу не дзен.
(С) Татьяна П.
И безысходное мгновенье
Надеется на свой исход
Туда, где жизни будет рвенье
Как благовестный смыла ход...
Сидел над пропастью уныл
И в бездну свесив нос глядел.
Запутавшись и заплутав,
Не знал что делать и робел.
«О чем задумался старик?» -
Рука легла мне на плечо.
Я обернулся чтоб взглянуть,
Но не нашел там никого.
«Все сложно, очень сложно все» -
И сам кому не зная отвечал.
«Ну что же, помогу тебе» -
Тот голос странный увенчал,
И вниз столкнул.
Мои стихихихи - моя кочегарНазойливость
-- потому-что отрицание отрицания
--- двойной Амер - пропуск в ПротоМодерн
А по-моему поэзия вообще протухла,
И глаза у прохожих - тухлые, и даже не бегают.
Блоков сын я, на самом деле,
Да обезьяна, но ----
С безумно-карими" глазами..
Афанасий Фет
Фет - это красиво. Светло и жизнеутверждающе. Не то что всякая мрачная муть.)) Ночи там, всякие, аптеки, опять-таки. Шо он там покупал, в аптеке? Морфий, небось? )))
Город укутала вязкость,
Город укутала сырость,
Город укутала старость,
Братской могилы унылость.
Город укутал мрак -
Городу вскрыли вены.
Лучше бы был бардак -
Как провозвестник веры.
Угрюмые стены домов
Тянутся серою тенью.
Тысчи несчастных умов
Спят неизвестностью темы.
Там, в переулках домов
В скуке стучат тамбурины.
В городе нет мостов,
Виселец и гильотины.
Окна рыдают тоской:
Низко земля, не разбиться.
Плачет сопливо ведро:
Разве в ведре утопиться?
Небо рыдает вслух,
Капли ползут потоком.
И отрешенность-испуг
В окнах мерцает с востока.
Строем поникли лбы,
В очереди длинной-длинной
За пол-аршина тесьмы
Слабенькой, но магазинной.
Липкие капли ползут
В дождь без зонта и клеенки.
Медленно, едко прут,
Скатываясь по наклонке.
Ноют конечности рук -
Ножика нет и бритвы.
Ноет мыслящий ум
В поисках дерзкой битвы.
Ноет старик на посту,
Гробик себе представляет.
Якобы он по мосту
В нем навсегда убывает.
,,,,,,,,,,,,,,
Последний катрен, это что-то)
В городе нет моста
Для продолжения темы.
зато точно есть мостовая
и человек из прошлого шел по этой мостовой
он курил Lucki Strike и в наушниках его звучал Цой
он случайно напутал время и забрел на двадцать лет вперед
он еще не знал, что интернет людей поработит и все их время заберет
он еще не знал, что банки купят нашу жизнь и заставят работать только на себя
и что в две тысячи двадцатом начнется всемирная ядерная война
после которой останется лишь пепел
пепел
и тишина
и что огромное серое облако в космосе
это мертвая планета Земля
но он ведь еще не знал
и потому спокойно пел про себя
ту песню без слов
где ночь без сна
про то что будет у нас еще и зима и весна
Он ничего еще не знал...
"Добром пожалуйте, не жалуйтесь! -
табличка возвещает: Остаётесь без добра
и без тепла, без жалости,
без света, когда на улицу изгнала детвора!"