Один мой знакомый признался, что бормотуха, которую он сам сварганил и назвал брагой, получилась уж оочень крепкая...

Эти стенания напомнили мне эпизод из раннего детства (начало 50-х годов). В деревне Михайловка, родной деревне отца, у окна стоят мать и отец. Отец держит в руке стакан с мутной жидкостью цвета дрожжей, которую тогда называли кислушкой, на подоконнике - здоровенная бутыль с той же жидкостью. Отец кривится, глубоко дышит, но пить не рискует. Наверно, всё же потом выпил - не помню. Мама: Володя, не пей!