Маркс и Гегель уже в юности моей стали символами некой драмы в природе мысли человеческой...  А может быть и не только человеческой… Опасна ли для человека мысль самой  вселенной..? Опасна ли мысль не знающей вас собаки? Готова ли благоухать мысль срезанной  вами  розы?  Что есть в  природе  вещей  от природы мысли..? И что в природе вещей  ненавидит  человеческую мысль..? Завидует ей..? Есть ли разница между  живой и мертвой  мыслью? Подобно разнице между живой и мертвой водой... 

У Гегеля реальность равна его мысли… Если мысли не нравится реальность, то это и не реальность вовсе… В реальности должно быть так, как в самой совершенной голове. Голова есть высшая реальность мысли.. Реальность мысли, придумавшая свою собственную голову. Придумавшая так, как может придумать себя лишь  сама  голова... Мысль  есть совершенная реальность собственной головы...     Может потому в "Феноменологии духа" Гегель увидел образ мертвой головы...

У Маркса же мысль одинока.. Одинока в своем реальном ничто… Ничто реальности и ничто мысли. Но это в этом ничто  есть и возможность смелости  мысли.. Возможность  ее подвига  на  войне с чуждой реальностью.. И мысль ищет свою реальность в этой  отчужденности.. И в своем  ропоте  всегда готова начать  материалистическую войну с  тем, что находится  у ее  границ,  у пределов ее природы..

Вот и сталкивает Маркс реальность своей мысли  с реальностью природы... С реальностью, где нет мысли...И мысль Маркса  готова начать войну с личностью ее носителя..Начать войну там, где мысль соприкасается  с реальностью собственного  мозга..  Войну за поиск границ своей собственной реальности.. Только страшно этой мысли вспоминать свою гегельянскую юность.. И зрелое знание мысли  мстит за память уже безмысленной  юности. Мысль готова мстить собственной  реальности.. Реальности, которая  эту идею и  породила... Идею  собственной мести.

.

В этом особое предназначение мысли, которая захотела стать марксистской.

Мысли, которой суждено научиться быть злой.. 

Мысли, которая  мстит природе за свою вторичность..

Мысли,  готовой бросить  богоборческий вызов тому, что и не существует в качестве Бога... Мысли, готовой мстить своей собственной истории..  И нет границ этой мести... Идея, осознавшая свой материальный  исток глубоко несчастна...Несчастна  в своем желании сделать себя счастливой...

Гегелевская мысль нарциссична будучи отраженной Абсолютом.. Мысль Маркса увила себя  вечно живым  плющом исторической неполноценности..

В судьбе каждого из нас - судьба нашей мысли...  Наверное, все всегда шло к войне между идеей и реальностью.. Что-то есть этакое в самой природе вещей, раз и люди оказались на этой войне.. А, точнее, когда война нашла себя в этих людях...И люди нашли себя в этой войне..И вот уже и война как мысль, и   реальность как война...Чем есть человек на войне со своей мыслью? Мыслящим ощущением  своего тела? Телом, ненавидящим свою  мысль? Что ценнее человеку? Его тело  или  мысль..? Что готов убить в себе человек в первую  очередь...? А что в другом человеке? Его тело или мысль? Своим ли телом убиваем чужую мысль? Или своей мыслью чужое тело? Что в человеке более достойно смерти? Мысль или тело? Какая идея более всего достойна ненависти?  Какое тело, прежде всего, достойно смерти?  Связана ли  красота тела с красотой самой смерти этого тела?

Самоубийство... Кто кого убивает  в самости своей?  Идея-свое чужое  тело или тело - идею, которая всегда была чужой и ненавистной? Всегда ли идея правды готова убивать свою телесную ложь? Или истина  тела никогда не сможет простить лжи собственной мысли..? Самой мысли  как лжи.. Идее, наверное,  всегда  неуютно в несовершенных телах.. Идея  ненависти материализует идею самой телесности... Люди приносят в жертву друг друга, убивая  идею в себе.. И символом  этого  убийства есть  смерть чужого тела.. А может быть и  своего собственного. Идея ненавидит идею своей телесности... Идея Шопенгауэра лишь обманывает нас  слепотой своей воли..  Мысль в сути потому и мысль, что у нее нет  глаз.. Она видит сутью своей.. И слепой сутью готовит  идеальный  план  безумной  смерти..   Смерти, которую всегда готова нести в себе... Мысль равна смерти.. Может сама мысль и есть смертью..? А сама реальность есть тем. что сближает мысль и смерть..? Сталкивает их.. А потом и стряхивает с  себя... Ведь реальность не хочет умирать...

Бог... Может, потому Он и есть Самим Собой, что  Сам есть реальностью мысли Своей. Есть  абсолютной ловушкой для Себя Самого..В Боге наша мысль боится реальности ибо может ею  стать... Но Его мысль равнодушна к нашей реальности, ибо она уже есть реальностью самой себя.. Мысль Бога  играет с нами  в нашу  реальность.. И мы становимся одной из реальностей Бога...И даже Его сновидения становятся нашей судьбой.. И Бог играет с нашей молитвой как с ребенком... А мысли Бога становятся  нашими  самыми дорогими и  вечными  игрушками.. Лишь бы остаться навсегда детьми.. И тогда наши детские  книжки  станут снами самого Бога....

Мавзолеи из книг.. Пирамиды из библиотек... Бесчисленные мумии идей закутаны  в  вечные бинты бесконечных мыслей… Океаном соленого разума  забальзамированы  слова… Слова, из которых "внутренняя" реальность удалена самим Богом...Но так ли уж и  боится наша мысль смерти?

И самое страшное. В "теле" мысли есть то, во что не верит сама мысль..Мысли  больно видеть свою телесность.. Поэтому  мысль не может  верить в "себя" абсолютно.. Ей надо доказывать себя саму.. Доказывать ежемысленно.. И скрывать от себя собственную ненависть... Мысль боится узнавать себя... Она  ненавидит собственное отражение...  А потому  готова бесконечно и наслажденно  искать  зеркало иной реальности  своей.. Даже, если эта реальность отражает лишь метафизическую  пустоту самой  мысли..

Мысль обнаруживает себя в абсолютной пустоте реальности..

Мысль и готова быть этой   реальной  пустотой....

Мысль всегда ищет в себе не себя...

Мысль всегда готова воевать с мыслью, которая открывает ей собственную тайну..

Мысль не хочет знать собственных тайн..

Мысль ненавидит свою собственную правду... А потому щедро открывает  себя   реальности, в которой ее никто не видит.. Вот и эта  мысль присматривается ко мне... И ищет возможность спрятаться от своей собственной реальности.. В этой стыдливости - пределы мысли..

Марксу легче быть с правдой и ненавистью мысли своей. Гегелю легче быть  Гегелем мысли  своей.. И смотреть в зеркало своего бесконечного разума...Разума, которым Гегель успел поделиться..

И снова и снова  живым разумом  Гегеля я вглядываюсь в его посмертную маску... Наверное, страшно душе быть наедине со своей гениальной мыслью..  С гениальной мыслью, которая готова  стать образом абсолютной посмертности. И мы снова и снова мы растворяем в кофе своей реальности гегелевские   сливки  абсолютной логики, вкусу которой  мог бы позавидовать сам Бог..

Но пожалеет ли Бог гегелевский разум,  уставший от своей  человеческости...? Кто еще не пробовал  стать  автором  Конституции идеальной  вселенной..? Чья грудь давно готова  для орденов, сияющих законами  диалектики? И  разве Закон всеобщего мыслеобращения еще не подписан вами...? ...Но кто на Страшном суде будет судить нашу мысль?  Может сама  наша мысль? Мысли, наверное,  естественно  судить себя.. Но захочет ли на этом суде Бог стать нашим адвокатом..?

.Мысль, что стала реальностью, забывает, что она когда-то была мыслью..Мы тяжелеем книгами, которые вбирают в себя истину еще не наставшей реальности.. Книга: сворованная разумом реальность.. Вот и притираются на полках друг к другу воришки разных времен и народов... А библиотеки стали  соборной историей человеческого плагиата... Плагиата  божественных слов...

Мысль чувствует себя мыслью только тогда, когда ощущает свой словесный предел.. Слово это чувство самой мысли.. В слове высшая чувствительность мысли... Кант играет со своей мыслью в ее чувственные границы... А  потом и границами играет со своей мыслью... Мысль боится описывать то, что является ее реальностью... Мысль боится верить  в свою собственную чувственную правду...  Правду, которая для мысли всегда может стать ложью  "вещи в себе".. Но есть ли реальность, готовая стать ложью  самой  мысли ? Может, именно,  идеалисты есть  последними реалистами?...Но может одновременно и первыми?...  В реальности людской мысль не жалеет себя...Ведь так легко  готова она  принести своего носителя себе в жертву..  В жертву вместе с собой.... И снова вечный   анализ тела человеческого на несовершенство.. И самое совершенное искушение мысли-   вечная история телесной боли...

Онкология мысли.. А бывает и особая война между мыслями.. Тогда, когда они не знают, что они мысли.. Слепота мысли есть особая война ее против себя.. Война всех слепых мыслей против всех слепых мыслей...Беспощадная война.. И тут сама реальность помогает мыслям  уничтожать друг друга.. Тела становятся заложниками этой всебщей и идеальной ненависти.. Слепая мысль заражает тело..И  телам уже кажется, что именно они ведут эту праведную войну.. Ведь не всякое тело  знает, что внутри его мысль.. Да и ослепленные ненавистью мысли не могут не успеть признаться в этом.. Вся история телесной истории  это поиск вины   мысли.... Поиск ее ответственности за  трагедии  глупых тел.. Для мертвых тел - нет истории живой мысли... История есть надежда живых тел на вечную правду... Правду мысли,   которая просит у Бога поделиться бессмертием своим..

Мысль.. Как много она могла бы рассказать о себе, если бы умела... Вырваться из закона собственной тождественности не каждой мысли под силу... Мысль намагничена собственной зеркальностью.. И только в разбитом зеркале  мысль видит себя  разной..  Но нельзя идеально разбить зеркало.. И захочет ли зеркало мысли быть идеальной реальностью своей? Что в самой мысли всегда ждет, чтобы его разбили? А есть мысли,  которые создают свою реальность внутри себя.. Именно, внутри себя они и пытаются забыть, что они мысль.. И тогда они снятся самим себе.. Забывая, что есть сном самих себя... Ведь сон не должен быть мыслью... Мысль, которая снится себе не есть  сон... Мысль не должна уставать  от себя самой... А потому и должна иметь право потерять  себя во сне... Пусть мысль забудет о себе хоть на время..   Но есть и реальность внутри тела, о которой мысль почти ничего не знает...

Тяжело моей мысли говорить о том, чему имя История и суть Бог... Мысль  все же беспомощна в своей наглости.... Из скольких мыслей состоит абсолютная идея? Сможет ли Абсолютный дух стать  могилой  моей мысли..?  Что есть памятником неизвестной  мысли..?.. 

Моя мысль часто болеет.. Но я так и не научился  читать  ее рентгеновские снимки... А вы можете  сделать  снимок этим словам? А поставить  диагноз словам из библейской глины..?

Я играюсь со своей мыслью.. Она играется мной... Мы играемся друг с другом.. И играем друг в друга.. Я люблю свою мысль.. И даю ей абсолютное право ненавидеть меня.. Я  приношу  мысли в жертву  свои самые красивые и совершенные чувства.. Самой  мысли  я даю право решать  каким образом осуществить это жертвоприношение..Но  будет ли благодарна  мне моя мысль..? И так ли уж откровенна она со мной...? И  можно ли ей доверять абсолютно? Какую мою реальность моя мысль не простит мне  никогда?

Мысль боится себя.., Она не всегда уверена в себе.. Иногда даже и не знает, что она, именно,  и есть мысль.. Мысли, чтобы убедиться в моей реальности  необходимо увидеть себя мной... Мысль раздваивает себя во мне.. Моя судьба - отраженная в моем сердце рефлексия того, что претендует на мысль....И вот уже рефлекс мысли становится равным рефлексу сердца.. Закон тождества есть закон признания  мыслью самой  себя... Но если не видит мысль себя во мне.? Если не доверяет себе из-за меня? Есть же полумысли,  тени мысли, блики мысли.. А потому и не хочет мысль ложиться под гегелевскую гильотину.. Не хочет быть  идеальным рабом и  верным эйдосом служить Платону...

Мысли как дети играют внутри нашего тела...Смеются нашим телом,  играют в прятки с нашим телом.. И даже раньше умирают, чем тело... Мысль внутри тела  счастлива  лишь неопределенностью своей.. Ведь тело - и ни текст,  и ни бумага.. Но мысль может и  устать внутри нас... Может, потому она и имеет право  обмануть тело... Тело, которому трудно превратиться в  телесность текста...

...И снова я бросаю слова на философский ветер.. Бросаю и самого себя в потоки собственных  слов... И предаюсь порывистой судьбе своей абсолютной невесомостью... И вот уже сам ветер становится мною, разбрасывая и развеивая летящие сквозь меня чьи-то  чужие слова... В слове есть законченность мысли.. Ее смерть.. Может только от вечных слов не веет тленом.. А написанные мною слова, и есть прожитая жизнь, длиною в предложение.. И я не знаю уютно ли смыслам, которым подарена эта странная жизнь... Жизнь в мертвых словах...