В голых плечах....
В голых плечах белоснежные сны
Свечи из льда- прихоть ночи
О, вечность, спасибо, что есть они!
За которыми двоеточие..
Я бегу! Я живой! Я молод!
Вновь обновленный! Румян и бос!
Я расплавлю ваш юный холод!
Сонный иней длинных волос!
В скафандрах русалок рой.
Пьют туманностей алые росы.
Сверхдевственной черной дырой…
Вселенная нежит Космос!
И глядя на грудь искривленную светом !
На спирали сосков раскаленных!
О, тоскливая метафора чужих наслаждений!
Я кричу не зная куда:
Расплескай зрение!
Залей солнце!
Ураганом волос сдери с меня старость!
Океаном наполни стаканы!
До морского песка напейся!
Встань ничем и ничем оденься!
Выдери глаза звездам!
И в ревности святой сожги душу Времени-сопернице!
Я ищу без номера квартиру.
Я ищу безакварельные глаза.
Я ищу слово без букв
И имя без звуков.
Я хочу в любовницы - Время!
И грешить под одеялом - бесконечностью!
И чувствовать хочу то, что не чувствовал евнух мироздания...
Утомленная и чуть остывшая.
Прикоснулась унылым плечом.
Так откуда же ты? Я? Из бывшего.
Мне реальность твоя нипочем…
Но вновь живая влага раздваивает зелень глаз.
И изгороди ресниц уже безразлична спелость черники зрачков!
И вновь плавится вселенская трезвость!
И чья-то рука пытается разбить бутылку о Луну!
А рядом я. Человек-зима.
И волосы твои становятся инеем на моем лице.
А руки твои – нежным льдом в моих руках.
И глаза твои ничего не видят в моих кроме
Одного тебе знакомого узора,
Который ты когда-то подарила моему хрусталику.
Черной кожей из розовых лиц
В синей тьме их глаза зарастают.
И ресницы,что падают ниц...
Черной рожью у ного взрастают!
Те же волны.
И тот же шум.
Фиолетово платье ночи.
Кто-то терзает унылость дум
Тем, что нечто хочет!
Но напрасно ночью прикрылась ты.
Ей больно от твоей прозрачности!
Напрасно держишь у губ цветы
Им чуждо твое дыхание!
Тебе казалось, что ты несчастна!
Но моя душа не церковь!
И дух мой не веет иконно-сладостным!
Впрочем, прости поэта и вора наслажденья предавшего!
И из упоения твоего изваявшего рифмы...
О! Всевышнее! Какие глупости мы воскрешаем!
Ведь что-то мертвое совсем рядом..
Цветы испускающие свежесть рядом…
Буква страшная изъедает слово…
И время с вечностью уйти готовы…
А в душе ни души.
И в березах нет сока!
Хотя сводня-весна их готовит в невесты…
А в душе как в глуши....
Омут в роли истока.
И в стихе этом самое...
Страшное место…
Падают листья..
Но и я с ними!
Летит снег отовсюду
На чей-то пир..
Но зачем осень распугала листья?
Зачем зима заколдовала влагу!?
И будут ли еще у меня слезы?!
И весна-медсестра впрыснет ли еще раз
Наркотик зелени в мое планетно-человеческое!
Меня нет или быть может еще не будет...
Но вам хорошо и вы улыбаетесь, как и я когда-то...
Вы делаете глупости как и я когда-то..
И вы умрете как и я даже не родившись!
А душа как телевизор!
А звезды как трусы – фотонная кольчуга от чьих-то грез!
Теплое в элегантной оболочке свежее мясо.
Бумажная улыбка- зелени ряса.
Душа-пустая бутылка, которую уже не сдать обратно..
О как бы я хотел быть вашей опухолью...
Но увы! Вы больны чистотой...
Но вы никогда не будете здоровы ею!
Легким и розово-зримым
Ты веешься не в моем пространстве!
Ты пыль фарфорных чувств!
Капля небесной глупости!
И не засматривайтесь на нее!
Затошнит…прекрасным!
Да! Я – идеальность не своей души!
Я – дождь брызжущих ввысь не своих слез!
И облако которое хочет стать моей кафедрой
Рецензирует не мою речь…
И все же я вплыву в звуковую волну!
Планетный телевизор легко обману!
Пред Вами человечество предстану…
И вам Вашу покажу рану!
Миллионы надежд!
Миллиарды глаз!
Триллионы невежд …
Ненавижу Вас!
И вновь метро…подземный брод.
Простите...
Спиною вижу свой уход...
Спасите!
1988...
- Александр Костенко
- Для комментирования войдите или зарегистрируйтесь
Философский штурм | Совместное философское творчество © 2006-2014
Сайт представляет собой площадку для функционирования философского интернет-сообщества, участники которого заинтересованы не только в индивидуальном, но и в коллективном философском творчестве.
Комментарии
Да, Александр Костенко, это уже интереснее, чем просто поток сознания. Только жаль, что стих старый. Как-будто вы движетесь во времени от упорядочения к беспорядку, а не наоборот. Я так понял, что стих о любви. Позвольте предложить вам моё представление о ней:
Любовь
Как же мне провести боевой рубеж,
Если битва в моей душе,
Если в мыслях разброд, а в сердце брешь,
И ничем не заштопать уже.
Если с тыла заходит стальная рать
Колебаний, страстей, обид.
Долго ль смогу еще укрывать
Ту, что крепко за стенкой спит.
Этот бункер вырыт сто лет назад.
Помер поп, что его святил.
Лазер готов на луч нанизать
Хоть всю банду ночных громил.
Лёг от лампы неясный случайный свет
Желтым пятнышком у виска
Той, запястья которой уже сто лет
Не касалась моя рука.
Но не спит мой злейший заклятый враг.
Вы - свидетели, небеса!
Этот газ тревоги в пылу атак
Все же выел мои глаза.
И теперь мой мозг безнадёжно слеп,
Различить не способен ложь.
Ту, чья спальня фамильный склеп,
Ты, пожалуйста, не тревожь.
Ян Ботер пишет:
Я двигаюсь в своем собственном хаосе.. Мир слов это и есть смысловой хаос моей судьбы...У памяти нет времени...
Эти строки были созданы из отдельных импровизаций.. Я попытался их припаять друг другу в силу необходимости публичного выступления... Чтобы не читать отдельные фрагменты, я решил слепить этого "франкен...", нет.. "любвиштейна...." Кстати, приятно вспомнить, что женская часть аудитории, а она была подавляюща,, приняла мое выступление радушно...))
Очень существенен контраст между вашим образом "представления о любви" и самим "представлением" как спектаклем... Вы очень талантливый режиссер своих слов... Режиссура ночной поэзии.. Или поэзия ночного режиссера... Каждая ваша строка как сценическое действие... Приятно быть вашим зрителем... Но и страшно как-то...
А вот мои строки из далекого 1981... и это тоже импровизация...
Вечность, Вечность.Странный холод
Луна, звезды, ведьмы, я...
Царствуй, властвуй тот кто молод
Вверх бокалы за меня!
Ветер!Пляс лихой натуры...
Ветер! Платье сорвано...
Ветер! Взгляд хмельной и хмурый..
Ветер: ведьмы существо!
Ох глаза ее вороньи
Брызжут инеем в лицо...
И душа моя невольно
Стала льдинкой уж давно..
Льдинкой, льдинкой
Острой острой мчит она...
В свете темном лишь летает
Белого она стыдится...
Взгляды ведьм ее ласкают
Ну а ангелов боится....
Ведьмы! Ведьмы! Ведьмы! Ведьмы!
С вами, с вами, с вами я
Проклинаю трусов бредни...
Я за дикость бытия!
О свобода: жажда выси!
О свобода:сок разврата...
О свобода: дьявол мысли?
О свобода:жажда ада...?
Да, вселенная нечиста..
Да и суть ее мерзка ...
Лишь по ведьме серебристой
Есть зеленая тоска....
1981...
Мне страшно быть занудным и благодушным, а с другими страхами я покончил в детстве, когда прочитал "Десять негритят" Агаты Кристи. Остаётся, конечно, некий бытовой здравый смысл, который помогает избегать ненужных конфликтов с людьми. Но страх, о! Какое это сладкое чувство! Особенно, когда смотришь в глаза сингулярности. Могу предложить вам ещё стихотворение на тему страха:
Тишина
Поля темны. Тишина.
О чем же поет она?
О чем же она шумит,
Людской презирая быт?
Услышать её нельзя,
В её заглянуть глаза,
Не превращаясь в тень
Покинутых деревень.
Такие уж, брат, дела...
Вот снова луна взошла.
Её чуть заметен серп
Сквозь ветви рябин и верб.
Зарос травой огород.
Вот вылез из норки крот.
Вздохнул и сказал:"Жена,
Налей-ка еще вина".
Ян Ботер
Поля темны. Тишина....
Услышать её нельзя..
Да...я думаю молчание тишины вселенной, кому дано ее слышать, несет в себе абсолютную мелодию страха...
Наверное, сама смерть боится ее... Или боится ее в себе...
И наши слова лишь подбадривают себя... И готовы в любой миг замереть перед мгновением тишины абсолютной истины...
Меня учитель учил в Питере, когда я занимался рисованием, - минимум средств, максимум выражения. Вот здесь у вас это как раз есть, Александр Костенко. Ещё один стих на тему ночи:
Шоссе
Мужчина, затерявшийся в ночи,
Ты громко так, прошу я, не кричи.
Зачем тебе шоссейная дорога?
По ней летят без фар и тормозов
На чей-то властный, безотчётный зов
Машины, стартовавшие до срока.
Ты был вчера таким же, как и все.
Но ранним утром выйдя на шоссе,
Ты, может быть, изменишься немного,
Когда посмотришь в мёртвые глаза
Тех, кто забыл поставить тормоза,
Кого вела шоссейная дорога.
Вы знаете, Ян Ботер.... Ваши строки похожи на дождь... Летний дождь, который хочет стать идеальным дождем природы... Ваш дождь предупреждает о себе... Он хочет, чтобы под него не попали... Но любовались им и дышали его влагой под крышей веранды...Идеальные капли...Идеальных водяных линий... Ваши стихи дарят системность вашей душе... Системность кружения около неведомого центра бытия...
Опять же хотелось бы немного подпортить вашу идиллию, Александр Костенко, обрисовать ситуацию, когда центр бытия нисходит до несовершенного мира:
Сошествие во ад
Подобает ли высшему существу,
Пребывающему вечно в блаженной неге,
Не имеющему представленья о снеге,
Никогда не видевшему листву,
Обитателю океана сладчайших грёз
Однажды спуститься в туман и холод
Низшего мира, который его не стоит,
В поисках ответа на свой вопрос?
Во влажную, непроглядную тьму
На заражённых злобой равнинах
Мира, лежащего теперь в руинах
Цивилизации, не опасной уже никому.
Даже если нисколько не лень,
Будет ли это движенье его достойно -
Вот так уверенно и фривольно
Вниз сойти хотя б на одну ступень?
Которая скрипит и жалуется как тайга,
На свой такой несчастливый фатум
Между восходом тьмы и её закатом,
Ожидая удара высшего сапога.
Но минует вечность и одержит верх
Любопытство, ведь и оно всемогуще.
Чем дольше век, тем горячей и гуще
Страсть, единственная, которую не отверг.
Никто не дрогнет, когда упадёт стопа
На белую кость, отполированную ветрами.
Нет фанфар в этой безмолвной драме.
В честь героя не возведут столпа.
Всё ниже ведут ступени во тьмы предел.
Всё громче хруст и слышнее стоны
Кое-как подогнанных и скреплённых
Скелетированных останков тел
Тех, кто выработал свой ресурс,
Низших по жребию случайных чисел.
А потому неизвестно, кто их так унизил.
Через три ступеньки появляется вкус,
Некий острый спортивный азарт,
Вдохновенье сумасшедшего музыканта,
Извлекающего из клавиш ценой таланта
Ножеподобный, кислотообразный ад.
Александр и Ян, доставляет большое удовольствие Ваша поэтическая "дискуссия"
К сожалению, я сам ни бум-бум в поэзии, но Ваше комментарии только подтверждают мою гипотезу, что
Творчество это сообщение,
а общение это сотворчество.
На то и расчёт был, Сергей Александров, чтобы доставить уважаемым людям удовольствие. Ведь я понимаю - мои реплики будет читать не только Александр Костенко, кто-нибудь ещё набредёт любопытный. И я это очень хорошо понимаю, потому что знаю - каждое моё слово, опубликованное здесь, на форуме, останется в истории, поэтому хотелось бы, чтобы люди меня запомнили интересным и мудрым, а не вредным и злым. Ещё стихотворение на тему мудрости:
Колдун
Люди, люди, я верил вам,
В ваши помыслы и тревоги.
На распятьях оконных рам
Ваших жизней я метил сроки.
Был я строг, но желал добра
Даже самым отпетым тварям.
Всех у маленького костра
Я волшебным поил отваром.
Пожелтевших, старинных книг
Я живые листал страницы.
Падал свет и тогда на миг
Открывались мне чьи-то лица.
Опускал я в реторты дней
Сонмы ваших надежд и судеб.
Больше всех я любил детей.
Больше всех ненавидел судей.
От облав я бежал в леса
Сквозь туманы, дожди и вьюги.
Подводили меня глаза,
Боль и страх выдавали руки.
Минут годы. Как в марте снег
Все пройдет без следа и звука.
Я всего лишь был человек
И рассказ мой тому порука.
Ян Ботер пишет:
На то и расчёт...
..Я всего лишь был человек
И рассказ мой тому порука.
Наверное, поэзия есть философией пределов слова человеческого.. Слово ищет гармонии со смыслом и формой своей.. Смыслы заставляют слова служить им... Смыслы приносят слова в жертву.. И эта жертва хочет быть красивой... Слова выстраивают собой картины карнавальных смыслов... Тема уже ни так важна.. Ваши слова надевают маски в спектакле стихотворения.. Слова выстраивают спектакль единственный в своем роде... Больше такого словосочетания не будет.. Спектакль как афиша...И в самой афише уже бесконечный конец действа.. Переговариваются ли стихи подобно философским текстам..? Снова мысль о стихотворении как одиноком философе.. Наши мысли в стихах одиноки.. Слова изначально создают свое поэтическое одиночество... Что значит критиковать стихи..? Все в мире нас способно обмануть.. Столько иллюзорного в природе вещей... Сам мозг готов себя признать в качестве своей иллюзии...Слова в стихотворении заставлят нас верить в свой единственно возможный смысл.. Гарантией которого есть нечто, что готово быть красотой...
Мне кажется, что некоторые ваши строки мучаются от присутствия других.... Слова в стихотворении продолжают разговор с кем-то в ином месте.. Рельеф плотской сказочности.. Видения предельной реальности.. Вы делаете себя королем своих рифмованных зеркал... Самодержцем застывших очень возвышенно и очень удобно восседающих образов...
А можно развернуть поэтический текст в философский? Больно ли ему будет от этой философской пытки...? Стихи - самообман философа, которому надоело обманывать других.. И он обманывает теперь только себя... Стихотвор как затвор... Высшая форма самообмана, готовящая себя к вечности.... Вы наслаждаетесь каждым мгновением прикосновения к слову... И слово ваше уже не может не соприкаснутся с вами... Но вам этого мало... Вы подсматриваете как касаются ваши строки слепых глаз других людей... Ваше стихотворение становится прожитой жизнью их чувствующей и понимающей слепоты....
Я слышу дождь, прошедший в аду... И я сам стал вином для хмельного крота в ночи тишины, которая испугалась самого доброго колдуна на свете... ..Говорят лишь 30 процентов мозга верит зрению... Сколько вашего зрения принесло себя в жертву словам? А ваш голос реальный это голос ваших стихов? Вашим словам приятно звучать вашим голосом? Где больше добра: в вашей душе или душе ваших слов..? Ваши слова очень хотят быть живыми... Ваши слова кому-то мстят... И они знают, что эта месть может быть вечной...
Если рассуждать о саморефлексии слов, то можно задаться вопросом , а каким ушам словам будет приятно быть услышанными? Какой душе слова захотели раскрыть свой смысл?
Но самое интересное пожалуй, ключом к какому образу слова захотели быть стать?
Ведь слова это лишь ключ к образу, который находиться на дверью чьего-то воображения.
Гармоничным ли этот образ будет? Или вызовет негативные, дисгармоничные чувства?
Сергей Александров пишет:
Если рассуждать о саморефлексии слов...
Я думаю, что поэзия, Сергей, и есть перевернутая рефлексия нашего разума.. мы как "поэты" представляем идеальный образ того, как слова разглядывают "нечто" в нас через свою собственную призму... Каждый подбирает стекла или линзы сам... Чтобы увидеть это нечто в себе... или дать...позволить увидеть это другим...
Может, потому я и пишу импровизации, чтобы их несовершенством как бы не успеть увидеть их другими глазами... возможно очень чужими глазами.. пусть мое, но мое бессознательное будет здесь абсолютно чужим для меня... хотя в этой незнакомости и нет тепла..
Ян, возможно, хочет абсолютного тепла доверившегося ему слова..
А слово есть образом самого себя.. за ним может и ничего ни быть...а если и есть какой-то образ, то за ним ведь может быть и другой...было бы желание так глубоко вглядываться...а потому и образы стоят в очереди за ключами от самых подлинных своих смыслов...
Мне же всегда важно, чтобы слова мои хоть чуть чуть касались чего-то женского в природе вещей...
Да, мстят, Александр Костенко, вы угадали. О, это месть очень изощрённая. И я её никогда не смогу насытить. В каждом моём слове скрытая угроза и горечь, скорбь. Мои слова - это мои верные псы, которых я сам воспитал железной рукой, за меня они разорвут любого. А зрению внутреннему я доверяю больше, чем внешнему.