Красив человек, бегущий от смерти,

По дороге ведущей к смерти -

Лента финишная, наилегчайшая, велика на труд -

Все ближе мгновение, лишенное тверди,

И жарче трепет десятилетий,

Голос во мгле: это за мной идут.

Что явило меня, и куда простираются тени

От камней землеродных и чем проверяется век?

Растущее знанием, быть может, я лучшее из растений,

Живущее верой, быть может, я лучшее из животных,

А все еще не человек.

Что меня вырвет из круга, как не круг больше круга.

Смерть - все та же история плена, за нее не дашь и пятак,

Не добавка, не выворотка, не беда, не подруга

А только имени перемена,

Но и это не так.